AZORADA (y todo el cielo azul)

 A veces encuentro poesía en el mundo cotidiano.  ¿Hay algo más poético que la vida misma?  ¿De dónde surge la maravilla de la creación literaria si no es de la realidad?  Las historias, cualquier historia, tuvo que salir de las emociones de alguien. ________________  Pensaba en todo eso el martes cuando supimos la buena nueva.  Otra nieta recuperada.  La 139.  Por la tarde, mientras picaba verdura, vi la conferencia de prensa de abuelas y lloré mares.   Lloré bien fuerte, no como en las películas sino como en el mundo real. Con mocos y quejidos y con la cara toda deformada.  Así lloré.  Lloré conmovida, fascinada.  Escuché a Estela, a Taty, y a Ramón, el hermano de la nieta recuperada.  Y mientras lloraba pensaba en nuestras Madres y Abuelas, mujercitas pequeñas, de apariencia frágil.  Hace casi cincuenta años que buscan y encuentran. No las para nada ni nadie.  139 nietos.  Ya sé que faltan un montón....

 En medio de la calma de estas plácidas vacaciones caseras y de bajo presupuesto empiezo a reflexionar sobre un tema que me angustia desde lo personal y que a la vez nos está atravesando como sociedad.  Me refiero a la posibilidad de perder el trabajo.   Ser despedido.   Durante todo el primer año de ¿gestión? de este gobierno, más o menos estas fueron las noticias: se anunció el cierre de un hospital, se informó la depuración de un organismo público, una fábrica comunicó que cerraba sus puertas, una empresa disminuyó su personal. Todas son formas de decir lo mismo.  Echar, despedir, desalojar, expulsar. Verbos transitivos que requieren la existencia de un otro sobre el que se ejerce la acción. Dicho de otra manera: uno puede caminar, correr, cantar, en absoluta soledad. Pero para echar se requiere la existencia de un otro, se expulsa a un otro, se despide a un otro. Hay un sujeto que tiene el poder de ejercer la acción y hay otro que es el destinatari...

  Los años '80 se estaban terminando cuando Página 12 empezó a circular por los quioscos de diarios.   Su fundador y primer director fue un joven y desconocido Jorge Lanata.  Página fue una sorpresa y fue, en esos años, mucho más que un diario. Fue una trinchera, un espacio de reflexión, el análisis sarcástico y genial, la explosión de talentos. En Página se mezclaban noticias, literatura, historietas y todo era de una calidad exquisita.   Se me ocurren nombres como Rep, Juan Forn, Osvaldo Bayer, entre otros.  Seamos claros, para los más pequeños.  No había youtube, ni redes sociales. En ese tiempo empezaban a pulular las radios barriales o alternativas pero tenían muy poco alcance. Y era todo.  Por eso cuando apareció Página fue una apertura enorme. Por fin la historia, la vida, el mundo, se podían contar desde otra perspectiva. Desde los sectores de izquierda hasta los espacios del progresismo celebramos cada edición. Allí estaba el repudio...

" _ ¿Cómo le va señora Tamara? Bien bien. Lo único que me hace pensar toda la semana ¿vio? _ Ajá ¿Y en qué estuvo pensando se puede saber? No por ahí tengo que volver a mi infancia (se ríe con un dejo de nostalgia) _ ¿Cómo es eso? ¿Qué significa volver a su infancia? ¿Usted nunca quiso volver a su infancia? _ ¿Pero es posible volver a la infancia? ¿Se puede? Sabe que es molesto eso eh! Es... eh… es duro. _ ¿Lo que estamos haciendo? Sí sí… a mí me resulta así. Porque recapacito, rebobino." La voz de mi mamá.  Y mi voz, mis preguntas. Y su risa.    Audios de otros días, de hace tiempo.   De alguna forma, ella y yo nos reencontramos en esas voces. "... usted y yo somos este encuentro desde tiempos y espacios distintos" dice Cortázar "una anulación de esos tiempos y espacios" agrega, y su voz es pasado pero al mismo tiempo es presente en ese disco en el que cuenta algunas de sus historias.   Mi mamá y yo, también somos presente en esas conversaciones....

  Tiempos extraños y desoladores estos que andamos transitando. De pronto, todas nuestras conquistas, nuestros derechos, están en tela de juicio. De pronto todo lo obvio se vuelve discutible.  Hace muy pocos días, en la asamblea de la ONU, Argentina fue el único país que votó contra una resolución para la erradicación de la violencia de género. El único país. Qué vergüenza y qué dolor.   Y en este difícil contexto se conmemoró ayer, una vez más, el día internacional contra la violencia hacia las mujeres.   Así que ahí vamos nuevamente.   Los cuestionamientos: ¿Por qué hablamos de violencia hacia las mujeres y no decimos nada de la violencia que sufren los hombres? ¿Por qué no nos referimos a la violencia más allá del género? Estos son algunos de los cuestionamientos que la gente de bien nos hace a nosotras, las feministas, Orcas empoderadas.  Por supuesto, es verdad, violencia hay en todas partes, la violencia la sufrimos todos, el mundo está...

En estos días, una vez más, en San Martín volvimos a disfrutar de la feria del libro municipal. Puestos de autores, de editoriales, charlas, música en vivo. Una fiesta en medio de la tempestad.  Y fue en ese marco que volví a ver y a escuchar al escritor, dramaturgo y amigo del barrio, Mauricio Kartún. En esta ocasión, habló especialmente sobre lo que llamó "poética del territorio", ese arte que surge de y con los elementos propios del espacio que habitamos.  A modo de ejemplo nos contó de ciertos orfebres que crean la cerámica ancestral de los pueblos originarios y para ello utilizan mucho más que técnicas: se valen de la misma materia prima que se sedimenta en el río, la  estacionan del mismo modo y la trabajan de igual manera. Hacen todo ese proceso extenso y cuidadoso en lugar de comprarla en cualquier comercio especializado.  No se trata de una simple acción metafórica, nos aclara Kartún, sino de una acción concreta.  Se trabaja con el barro del territorio....

Hace 35 años, tanto tiempo pasó, tenía 19 y estaba en segundo año de periodismo. Teníamos que hacer una actividad que consistía en establecer una suerte de oposición entre dos personajes de la historia. Por aquella época yo tenía la cabeza llena de música y se me ocurrió hacer un contraste entre Charly García  y la dictadura militar. El análisis comenzaba con aquella estrofa: "Yo que nací con Videla  Yo que crecí sin poder, Yo que luché por la libertad  pero nunca la pude tener". Estaba orgullosa de mi trabajo, pero cuando recibí la devolución mi entusiasmo se derrumbó. "¿Estás segura de que Charly quiso decir algo con esa frase?" preguntaba mi profesor, aunque creo que ya tenía su propia respuesta. De todas formas yo sabía, o creía saber, lo que quiso decir Charly, pero era una intuición, una emoción. Algo intangible. Charly no era nostalgia en esos años, era tiempo presente.  Tenía algo así como once años y apenitas me asomaba a la adolescencia cuando empecé a esc...