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Rotos

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Hace más de un año que me despedí de las escuelas, pero supongo que nunca dejaré de ser docente. Docente de escuela pública. Orgullosa docente de escuela publica. Siempre. En estos últimos días, cuándo no, las escuelas están en el epicentro de las tormentas noticiosas. Armas, conspiraciones.  Violencia.  Y aunque no estoy en las escuelas, todo esto me interpela, por todo mi recorrido, por mis colegas, por mi hijo, por los chicos. Tengo opiniones, pienso cosas.  Así que este posteo va por ahí. Una vez más, hablaré de las escuelas. Y todas las veces que nombre a los docentes me incluiré ¿Cómo no hacerlo? _________________ Cuando escuché por primera vez la canción "Media Verónica" de Andrés Calamaro, quedé fascinada. La canción es hermosa, pero había en esa letra una frase, específicamente el uso de cierta adjetivación. "Media Verónica está rota" decía la canción y lo que me pegó fuerte fue esa palabra final: "rota". Una persona rota. Qué fuerte. Nunca antes ...
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Deseos en el día del trabajador

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Ser concebidos con amor. Crecer rodeados de cuidados. Vivir dignamente, comer todos los días, dormir en un lugar confortable. Acceder a cualquier deporte, asistir al cine, al teatro, leer libros. Recibir amor, contención; recibir abrazos; ser escuchados y valorados. Estudiar lo que nos guste, poder elegir dónde y de qué manera. Poder arrepentirnos y volver a empezar. Trabajar de lo que estudiamos. Trabajar de lo que nos guste. Vivir holgadamente con nuestro trabajo. Poder planificar, proyectar. Acceder a aprendizajes y perfeccionamientos; saber que podemos ser mejores cada día. Compartir comunitariamente las actividades que requieren mayor esfuerzo físico o que son poco gratas para todos. Trabajar pocas horas, que quede tiempo para descansar, disfrutar de los afectos, de la diversión, de la soledad. Reivindicar el ocio, en todas sus formas; que el trabajo sea un medio y no un fin. Producir lo necesario,  sin envenenar la tierra, el aire, el agua. Saber que nuestro trabajo no hace d...
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El juicio a los rugbiers y la espectacularidad mediática

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Empezó el juicio a los rugbiers que golpearon a Fernando hasta matarlo. Las filmaciones que circulan por todos lados muestran el ataque.  Las imágenes de los imputados y el rostro de Fernando ocupan todos los noticieros. Los periodistas cuentan detalles, opinan, juzgan, se indignan. La gente en las redes, en la calle, también se indigna. Todos estamos indignados.  Mataron a un chico, un pibe que simplemente fue a bailar, y eso es imperdonable. "Le dijeron negro de mierda", se indignan todos, en la tele, en la radio, en las redes, en la calle. Se indignan por el asesinato despiadado, por los insultos racistas. Todos estamos del lado de los buenos. Pero hay algo que no cierra. Hay algo de hipocresía en esta indignación colectiva, algo de fórmula repetida que funciona. Como si fuera una película, tenemos todos los elementos para tomar partido en contra de los acusados. Sólo que esto no es una película, y en la vida real pocas veces los chicos como Fernando son defendidos de la v...
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Adiós al Tren del alma

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La foto circula por las redes y la encuentro en el muro de una amiga. La imagen de aquel lugar, tan conocido por nosotros, con sus persianas bajas y el cartel de venta. Así me entero de lo que ya se venía anticipando. Finalmente cerró sus puertas Soul Train, el boliche que nació a mediados de los ochenta en San Martín y que por décadas fue el centro de nuestra vida nocturna.  Soul Train. Tren del alma, o algo así.  Fue allí precisamente donde un día hace mucho tiempo festejamos el final de la escuela secundaria y todos los quintos (en ese entonces la escuela terminaba en quinto año) vendimos rifas y juntamos plata para poder alquilar el boliche.  Durante años escuché tantas historias que ocurrieron allí, en la pista, sobre los bafles, en los reservados, en los balcones.  Sé de muchas parejas que comenzaron su historia de amor en Soul Train. Amores fugaces o eternos, romances secretos, pasiones y traiciones.  En fin, sé que ese lugar guarda enormes recuerdos para...
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Tu indiferencia

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No sé por dónde empezar. No sé sobre qué escribir. No sé qué reclamar.  Y no es que falten motivos. Al contrario.  Creo que ese es el primer problema que tenemos y el que más nos desanima. El bombardeo permanente de malas noticias.  Una y otra y otra más y siguen... ¿Por dónde  empezar a nombrar el miedo, el enojo, la preocupación? Miles de ideas, todas desordenadas, se amontonan en mi cerebro. Todas tienen un elemento en común: "esto es un horror". Es como estar de pie justo en el centro de una habitación y desde allí observar como la casa es invadida por cientos y miles de bestias que destrozan y saquean todo; muebles, lámparas, paredes, techos, todo estalla contra el suelo. Cómo defender cada espacio? Cómo, si mientras salvamos aquella lámpara, ese ventanal se hace pedazos? Cómo paramos la destrucción si resistimos ante un golpe y en ese mismo instante ocurren nuevos y peores mazazos?  A quién acudir si los que deberían cuidar y proteger la casa son los mismo...
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Barbie: salir de la caja rosa.

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Advertencia 1: este posteo tiene spoilers, muchos. Si viste la película, si no la pensás ver, si la pensás ver pero te importa un pepino que te adelanten algo, este posteo es para vos. Advertencia 2: a lo largo de este posteo he intercalado párrafos que comienzan con la palabra "Pensamiento" y se trata, efectivamente,  de los pensamientos que fueron apareciendo mientras veía la película.  _______ Y un día llegaron las Barbies.  Un día las niñas empezaron a jugar con otras muñecas, diferentes; muñecas que no eran bebotas sino mujeres esbeltas, bellezas colosales. Así comienza la película. La aparición de Barbie como ese juguete que rompía con la lógica de los juegos maternales. Primer pensamiento: cuando era chica no tuve una Barbie, pero sí una Sindy, bastante parecida, y su pareja no fue un Ken, sino un cosaco que mis viejos habían traído de su viaje a la URSS. Recuerdo bien cuando dejé de jugar a la mamá para empezar a inventar historias entre estos dos personajes...
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Creando redes

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Tiempos de reencuentros. Tiempos de abrazos, de conversaciones largas y de carcajadas cómplices. Los encuentros con amigas. Eso estuve haciendo. En las últimas semanas me estuve reencontrando con muchas de mis amigas. Las cotidianas, las de toda la vida. Amigas. Encuentros y reencuentros gratificantes, felices y sobre todo, energizantes. Juntarnos con amigas es parte de un proceso de sanación que algunas comenzamos a recorrer no hace tanto. De verdad. No quiero sonar cursi, pero qué me importa, lo digo y lo repito hasta el cansancio: Creo firmemente que juntarnos con otras mujeres, amigas, compañeras, es una acción absolutamente reparadora. En estos años, especialmente desde el nacimiento de mi hijo, los lazos entre pares se volvió vital para mí. La solidaridad, la escucha, la contención, la complicidad que sentí hasta hoy, todo eso me resulta necesario para seguir adelante. Y este fue un descubrimiento, una revelación casi. Crecí escuchando a varones, y especialmente a mujeres, hablar...
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Hablemos de economía

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Hace tiempo y no hace tanto "Veintises de febrero de mil novecientos ochenta y dos. Querido diario: hoy fuimos a comer a un restaurante (no tenían tarjeta) y mi papá dijo que no va a ir más a comer ahí sino solamente a restaurantes que tengan tarjeta. (Va a llegar un momento en el que el mundo se va a manejar con tarjetas de crédito)" Así,  con pocas palabras, la niña que fui a los diez años se expresaba con profunda preocupación acerca de ese rectángulo plástico que acababa de llegar a la vida familiar. Recuerdo los temores. Había algo que no cerraba en e l uso desmesurado que mis padres hacían de aquel novedoso sistema de consumo. Unos días después escribía que mi mamá me tildaba de "amarreta" por no querer gastar, aún con el increíble beneficio de la tarjeta en cuestión. Es cierto, no me gustaba usar la tarjeta. Me costaba comprender ese sistema de consumo con obligaciones a futuro. "Claro, después hay que pagar" expresaba a modo de reflexión. ...
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Sobre mi viejo en su día

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Mi viejo. Empecé este posteo escribiendo y borrando la primera línea al menos diez veces. Mi viejo era... no empieces diciendo lo negativo; no, tampoco; mmm... ¿te parece decir eso? Durante los últimos años de su vida lo cuidé poco, todo lo que se dejó cuidar. Acompañarlo al médico para que no mintiera los síntomas, aconsejarle, retarlo cuando se descuidaba. Pero me doy cuenta que durante años después de su muerte, lo seguí cuidando. Cuidé su recuerdo, su imagen, la opinión de los demás, mi propia opinión. Me llevó años poder decir/me todo lo que (me) hizo mal, y aún así me doy cuenta que cada vez que empiezo a contar, en seguida relativizo, atenúo, suavizo. "Me pegaba" digo "pero algunas veces, no siempre". Intentaré hoy contar sin filtros, lo que puedo y lo que me sale. Mi papá hablaba fuerte, y gritaba. Tanto gritaba y tan fuerte que nuestros amigos le tenían miedo, tanto y tan fuerte que, decía la sicóloga, de chica temblaba cuando me miraba enojado. Me ...
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La disputa por el sentido

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Difícil dejar de hablar de todo lo que está pasando. Cronología   Día uno: el anuncio de una serie de medidas para empobrecernos más a los trabajadores. En las redes algunos seguidores se lamentan porque una cosa es bancar los trapos y aguantar la tormenta y otra muy distinta es ver cómo se duplica el valor de los planes sociales. No sé si saben cuál es el monto de estas asignaciones y cuán desfasado está hoy. Día cinco: la vieja nueva ministra de seguridad, la que reprimió a mapuches, la que negó los asesinatos de Santiago y de Rafael Nahuel, esa misma, anuncia un protocolo para reprimir manifestaciones populares. Muchas personas dicen que está bien, porque circular es un derecho. La nueva ministra del ministerio de capital humano agrega una serie de amenazas siniestras: "El que asista a un paro deja de cobrar el subsidio".  Día siete: una emergencia climática y un rambo trucho que expresa el abandono literal del Estado ("Confío en que van a salir adelante con los recur...
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