El año de los pañuelos

 Este texto lo escribí hace un año, cuando al fin se aprobó la ley de aborto legal, seguro y gratuito.




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Sufrir y disfrutar: la fiesta y lo que queda.

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       Se parecía demasiado al mundial '90, tendría que haberme dado cuenta. Se parecía demasiado. Esos jugadores apasionados y atrevidos, las críticas feroces del mundo "civilizado", las burlas. Nuestro Diez. Nuestro orgullo.     Y otra vez un gobierno de derecha, neoliberal, vendepatria y servil a EEUU. Tendría que haberme dado cuenta, era demasiado obvio. Estos tiempos se parecen a los '90 pero recargados.     También fue en los '90 lo de la AMIA. Justo hace unos pocos días se cumplió un nuevo aniversario y aunque en aquellos años todavía no existían las redes, por entonces me tocó escuchar en los medios y también en la calle, que "también murieron muchos argentinos". Hoy, treinta y dos años después, los mensajes de odio hacia las víctimas pululan por internet.    Y el mundial, también se parece. Otra vez nuestro equipo llegó a la final, con muchísimas críticas, jugando no tan bien, y, como en el '90, perdimos.    ...
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Argentina-Inglaterra ¿Sólo fútbol?

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     En estos días estuve pensando mucho en mi viejo. El pique de una pelota me lo trajo una y otra vez.    Y no, no es que mi papá fuera bueno en el deporte. Para nada, más bien todo lo contrario.     Lo que le gustaba a mi viejo era leer. Tenía una biblioteca inmensa, tres paredes con estantes repletos de libros.     También le gustaba la historia. Tenía enciclopedias y colecciones que leía una y otra vez mientras tomaba apuntes.     Y le fascinaba la música y obviamente la pintura. Le gustaba el arte.    Le gustaba la cultura.    Pero con los deportes, cero, nada, un cascote.    No, mi papá no sabía jugar al fútbol. Pero sabía de cultura, y sabía que la cultura es mucho más que todos los libros, la música y la pintura de la historia de la humanidad.     En casa había discos de música clásica, de folclore y de cumbia; había libros y también historietas; se veía cine, teat...
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Despedida

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Y me fui nomás. Sin más vueltas. Casi de querusa me fui. Sin grandes despedidas, sin aula ni chicos ni últimas actividades. Así me fui. Cerré la puerta y salí. Ahora mismo, mientras escribo esto, estoy del otro lado de la puerta por primera vez. Nunca antes había estado acá, del lado de los "improductivos del sistema".  Dueña de mi tiempo. Creo que lo más parecido fueron aquellos meses de licencia cuando tuve a mi hijo. Pero no, porque en ese momento el tiempo tampoco fue mío. Era todo para él.  Desde los diecisiete años y hasta hace sólo un mes, con tropiezos y dificultades, con trabajos precarizados y explotadores, con sacrificios gigantes, con muchísimas torpezas e inseguridades, desde entonces, mi tiempo se rigió con los horarios del trabajo.  Nada fue fácil pero lo logré. Acá estoy. Acabo de cerrar la puerta y siento que un nuevo tiempo me espera. __________ Trabajar por un sueldo. Era lo que más deseaba a los diecisiete años. No me importaba que el pago no fuese lo ...
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Los indignados

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En estos últimos tiempos aparecen más seguido, por todos lados, especialmente en las redes. El anonimato y la muchedumbre los envalentona. Se burlan, se enojan. Se indignan. Siempre se indignan, en todas partes, especialmente en las redes. Allí dan clases de honestidad y se reivindican como ejemplo a seguir. Se autodesignan como "Los" laburantes, no como todos los otros que son "lacras", "planeros", "vagos", "mamarrachos", entre otros insultos potentes. Meritócratas de pura cepa, dicen a quien los quiera escuchar, o leer, que todo lo que tienen se lo ganaron con el esfuerzo propio.  En cambio... los demás... los planeros, todos vividores. "Se les va a acabar" dicen. Porque también amenazan.  Suelen meterse en los perfiles de  organizaciones o de personas de izquierda, feministas, progresistas y se despachan con insultos, amenazas y burlas de todo calibre. Aunque no creen en las causas ajenas, siempre tienen algo para reprochar...
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El amor después del amor o el resto de nuestras vidas

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¿Qué es El amor después del amor ? ¿No es quizá ese ejercicio tan absolutamente  humano de ritualizar los finales, dar un cierre a lo que ya no es y abrir nuevas puertas para volver a empezar? La serie de Fito es eso, es la historia de un héroe, uno tan épico y tan terrenal que provoca fascinación. Uno que camina a tientas, se cae, se hunde, se levanta, sigue, vuelve a caer y resurge una vez más. A lo largo de cada capítulo acompañamos este recorrido, vemos sus caídas y sus renacimientos.  ¿Quién no se sintió alguna vez así? En la vida real, en el mundo real, nosotros también nos caemos y nos levantamos una y mil veces. Y a veces, algunas, no nos levantamos. En la vida real, y en la ficción,  los héroes caminan buscando algo, el sentido de la vida quizá, el sentido de la muerte, tal vez.  Un camino que se hace en absoluta soledad. Siempre en soledad. Porque como en todo relato épico, pese al amor y a la admiración que rodea al héroe siempre estará solo frente a la os...
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De este lado

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_ Perdimos _me dice ella_ al final el amor no venció al odio. La frase es un golpe seco. _ Creímos, pero no. Ganó el odio. La tristeza que habita las palabras y las miradas rompe la corteza y se hace raíz. Intento palabras de consuelo.  Le digo algo más o menos tonto, pero que creo. Le digo que la lucha entre el bien y el mal no se termina nunca, que esta vez perdimos pero quizás ganemos la próxima.  _ El amor sí vence al odio _ le digo_ sino fijate cómo nos buscamos, nos abrazamos.  El amor es una herramienta.  En estos días los encuentros y las conversaciones son necesarios. Repasamos los hechos, buscamos, analizamos, nos quejamos, elaboramos pequeños planes. Todos los días busco las voces y los abrazos amigos. Sostengo y me sostienen. Un llamado y la voz quebrada. Alguien escribe algo por ahí. Seremos refugio dice Lala y yo quisiera hacer una pancarta gigante con esa frase. Me pregunto qué voy a hacer cuándo no llegue, cuando no pueda. Otra vez el saqueo, material...
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Pesadilla

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Y de pronto te encontrás dentro de una película de ciencia ficción. Todo parece extraño y ajeno. Una pesadilla, eso debe ser.  Las calles están vacías y las pocas personas que cruzás tienen una especie de bozal de tela en la boca. Mientras mirás a tu alrededor sorprendida, te encontrás de frente con Dana, una compañera de trabajo. También está con la boca tapada pero la reconocés de inmediato por esa mirada inconfundible de perrita asustada. Te acercás a hablarle pero ella se aleja. Le preguntás qué pasa y se sorprende de que no sepas lo que ocurre. Cuando está a unos metros te empieza a contar. Al parecer un virus letal tiene paralizado al mundo desde hace casi un año. Las personas están encerradas y cuando salen tiene prohibido tocarse, abrazarse, besarse. Cualquiera de esas acciones puede provocar la muerte.  Qué locura. La pesadilla, porque no hay dudas de que esto es una pesadilla, continúa. Cada día aumentan las cifras del dolor. Al principio son nombres desconocidos per...
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El monstruo de la educación

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   En el grupo de madres avisan que el jueves no hay clases. Paro distrital, dicen. Empiezo a preguntar y me entero.    Una maestra fue agredida por la madre de un alumno. Pasó en mi barrio, en San Martín y fue grave. Le pegó, la tiró al suelo y la arrastró.    En seguida los grupos de watsap empiezan a activarse. Comunicados, audios, textos reenviados.    Otra vez la indignación, la bronca.    Otra vez los docentes marchan.    Otra vez los sindicatos sacan comunicados grandilocuentes con consignas vacías: "Basta de esto o aquello".    Otra vez en los medios se debate si los docentes son buenos o malos.    Otra vez ningún funcionario sale a dar la cara.    Otra vez nadie hace nada.    Todo otra vez.    Una y otra vez.    Una y otra vez...    Una...    y otra    vez... ____________________    Es necesario que hablemos sobre el mon...
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No puede ser

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Hace semanas que no escribo. No sé por dónde empezar, qué punta elegir. Escribir sobre la plata que no alcanza, sobre las violencias mediáticas, sobre la represión. ¿Sobre qué? Estoy paralizada. Me dejaron sin palabras, justamente a mí que nunca puedo parar de hablar.  Me dejaron sin palabras y es un dolor inmenso que cargo hace semanas porque escribir, contar, me sana, y sé que muchas veces ayuda a sanar a otros. Pero las palabras se escapan. ¿Cómo empezar a nombrar tantas violencias? _____________ _ Cada vez que me entero de algo nuevo pienso "no puede ser"_ me decía una persona conocida. No puede ser. Creo que es una de las frases que más escuché en este último tiempo. No puede ser. Indignación.  Generalmente esta frase se dice en el contexto de algo que sabemos que está sucediendo pero que nos resulta tan sorprendente que inmediatamente verbalizamos la negación de la propia realidad.  No puede ser.  No es posible. No lo puedo creer. Hay algo tan siniestro, temibl...
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La escuela Osvaldo Bayer

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El viernes estuve en mi vieja y querida escuela de Carcova.  Hace muchos años, en ese mismo lugar, fui parte de la coordinación y de la producción de un proyecto maravilloso, cuando docentes, estudiantes y equipo directivo concretamos la publicación de un libro: Carcoveando, cuentos de la villa.  Y todo lo que vivimos a partir de ahí fue impulsado y acompañado por la generosidad de un escritor imprescindible, de los buenos, de los que nos marcan el camino.  Ese escritor fue, es, Osvaldo Bayer. Y  a partir del viernes pasado, esa escuela lleva su nombre. ___________________ Carcoveando fue una palabra inventada, un neologismo, un juego de palabras que convertía el nombre del barrio, Carcova, en el corcoveo de los caballos, ese gesto de rebeldía que tienen estos bichos cuando están inquietos y en estado de alerta. Aquel libro fue nuestro corcoveo colectivo. Para los chicos fue la posibilidad de hacer propia la palabra para poder contar, decir lo que ocurre en los barri...
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