Bocas tapadas

En las aulas hace demasiado calor. Mis alumnos se quejan, están fastidiosos. Los barbijos les molestan. Les digo que los aguanten, que es el único protocolo que nos queda.

El barbijo es odioso, no los deja respirar. Están molestos, necesitan tomar agua a cada rato. Necesitan respirar cómodos.

En un tire y afloje, cada dos por tres se los bajan y cuando los reto se los vuelven a subir. 

Y entonces me doy cuenta.

Los miro y de pronto me doy cuenta.
No conozco a esos chicos, a esos chicos de cara descubierta.

No los conozco.

Son rasgos desconocidos que producen gestos extraños, ajenos, lejanos.

Apenas reconozco sus ojos y el único registro que los distingue son sus sus voces, aunque el tapa bocas las distorsiona también.

No conozco sus risas.

En todo el año no los vi reírse ni una sola vez.

Imagino sí, y recreo cada risa que se refleja en aquellos ojitos que se achican, en cierto brillo que ilumina sus pupilas, en el ruido de una carcajada que llega amortiguada por el tapa bocas.

Pero no nos conocemos, esa es la verdad.
La pandemia nos puso estas barreras.

Tampoco nos podemos tocar, eso en muy obvio.
Tantas veces antes hubo una mano en el hombro, una caricia perdida rozándoles el pelo, o una mano sosteniendo las suyas.

Y ahora nada.
Yo y mi escritorio.
Mi distancia.


Ya lo dije y lo repito, porque sí, porque necesito decirlo.
Nunca voy a acostumbrarme a esto.

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