8M: Ni una menos


 

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Los indignados

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En estos últimos tiempos aparecen más seguido, por todos lados, especialmente en las redes. El anonimato y la muchedumbre los envalentona. Se burlan, se enojan. Se indignan. Siempre se indignan, en todas partes, especialmente en las redes. Allí dan clases de honestidad y se reivindican como ejemplo a seguir. Se autodesignan como "Los" laburantes, no como todos los otros que son "lacras", "planeros", "vagos", "mamarrachos", entre otros insultos potentes. Meritócratas de pura cepa, dicen a quien los quiera escuchar, o leer, que todo lo que tienen se lo ganaron con el esfuerzo propio.  En cambio... los demás... los planeros, todos vividores. "Se les va a acabar" dicen. Porque también amenazan.  Suelen meterse en los perfiles de  organizaciones o de personas de izquierda, feministas, progresistas y se despachan con insultos, amenazas y burlas de todo calibre. Aunque no creen en las causas ajenas, siempre tienen algo para reprochar...
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El amor después del amor o el resto de nuestras vidas

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¿Qué es El amor después del amor ? ¿No es quizá ese ejercicio tan absolutamente  humano de ritualizar los finales, dar un cierre a lo que ya no es y abrir nuevas puertas para volver a empezar? La serie de Fito es eso, es la historia de un héroe, uno tan épico y tan terrenal que provoca fascinación. Uno que camina a tientas, se cae, se hunde, se levanta, sigue, vuelve a caer y resurge una vez más. A lo largo de cada capítulo acompañamos este recorrido, vemos sus caídas y sus renacimientos.  ¿Quién no se sintió alguna vez así? En la vida real, en el mundo real, nosotros también nos caemos y nos levantamos una y mil veces. Y a veces, algunas, no nos levantamos. En la vida real, y en la ficción,  los héroes caminan buscando algo, el sentido de la vida quizá, el sentido de la muerte, tal vez.  Un camino que se hace en absoluta soledad. Siempre en soledad. Porque como en todo relato épico, pese al amor y a la admiración que rodea al héroe siempre estará solo frente a la os...
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Los lápices ayer y hoy

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"Que nos digan a dónde han escondido las flores que aromaron las calles persiguiendo un destino, dónde se han ido."                        Víctor Heredia Era el año 1984 cuando empecé a transitar la escuela secundaria. La democracia, igual que mi adolescencia, se encendía por todas partes como una feliz novedad. Nueva, potente, apasionada, luminosa. Mi adolescencia, igual que la democracia. Tenía 12 años y Raúl Alfonsín comenzaba su mandato como el primer presidente constitucional. Para esa época también empecé a militar en la Fede, la Juventud Comunista y en el flamante Centro de Estudiantes de la escuela. Por ley, las autoridades de las escuelas debían colaborar en su creación, permitiendo las votaciones en las aulas, las horas de reunión, los espacios de encuentro. Éramos adolescentes y hablábamos de política, discutíamos, reclamábamos, íbamos a marchas, organizábamos actividades, publicábamos revistas. En varias ocasiones n...
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Final

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Primero lo primero, si sos impresionable, o creés que hay temas de los que mejor no hablar, no leas este posteo. Si seguis leyendo, bienvenido o bienvenida a mi recuerdo.  La mayoría de las veces escribo porque necesito contar a los demás. Esta vez escribo porque necesito contarme especialmente a mí. Un 5 de noviembre se murió mi viejo.  Fue hace veintidos años. Increíble que haya pasado tanto tiempo. Por lo general, me sucede que recuerdo esa fecha algunos días antes y algunos días después. Pero por algún motivo del inconsciente, el día exacto suelo olvidarme. Hace un año me volvió a pasar lo mismo, y más tarde caí en la cuenta de que el mismo día había estado hablando y contando anécdotas de mi papá en una larga conversación con mis amigas. La mente tiene esos caminitos raros. En fin, esta vez decidí tomar el recuerdo en mis manos, sostenerlo para que no escape. Escribir. Mi papá murió hace veintidos años y fue una noche de primavera, mientras veíamos juntos  la tele. U...
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Pesadilla

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Y de pronto te encontrás dentro de una película de ciencia ficción. Todo parece extraño y ajeno. Una pesadilla, eso debe ser.  Las calles están vacías y las pocas personas que cruzás tienen una especie de bozal de tela en la boca. Mientras mirás a tu alrededor sorprendida, te encontrás de frente con Dana, una compañera de trabajo. También está con la boca tapada pero la reconocés de inmediato por esa mirada inconfundible de perrita asustada. Te acercás a hablarle pero ella se aleja. Le preguntás qué pasa y se sorprende de que no sepas lo que ocurre. Cuando está a unos metros te empieza a contar. Al parecer un virus letal tiene paralizado al mundo desde hace casi un año. Las personas están encerradas y cuando salen tiene prohibido tocarse, abrazarse, besarse. Cualquiera de esas acciones puede provocar la muerte.  Qué locura. La pesadilla, porque no hay dudas de que esto es una pesadilla, continúa. Cada día aumentan las cifras del dolor. Al principio son nombres desconocidos per...
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Recuerdos con caricias

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Desde siempre me fascinó conocer la "cocina" de los hechos, lo que está detrás, cómo sucedió y por qué. Por eso, antes de obsequiarles este maravilloso material, quiero contarles esta pequeña historia. Todo comenzó hace unos días cuando compartí un posteo de CONABIP en homenaje a la escritora Elsa Isabel Bornemann. Al tiempo recibí el mensaje de un ex alumno: "Profe, ¿ya escribió sobre eso?" decía y me contaba que los libros de Bornemann fueron fundamentales en su infancia. El mensaje me dejó pensando.  Cuando yo era chica, en plena dictadura, el libro "Un elefante ocupa mucho espacio" de Elsa Bornemann, estaba prohibido y por supuesto, habitaba un estante de mi biblioteca, junto al otro gran elefante, "Dailan Kifki". Y tambien estaban los mensajes ultrasecretos de Andy en "El niño envuelto", los poemas de los chicos enamorados, Gaspar caminando con las manos, todos ellos le dieron muchas veces un nombre a lo que me estaba pasando en aq...
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El monstruo de la educación

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   En el grupo de madres avisan que el jueves no hay clases. Paro distrital, dicen. Empiezo a preguntar y me entero.    Una maestra fue agredida por la madre de un alumno. Pasó en mi barrio, en San Martín y fue grave. Le pegó, la tiró al suelo y la arrastró.    En seguida los grupos de watsap empiezan a activarse. Comunicados, audios, textos reenviados.    Otra vez la indignación, la bronca.    Otra vez los docentes marchan.    Otra vez los sindicatos sacan comunicados grandilocuentes con consignas vacías: "Basta de esto o aquello".    Otra vez en los medios se debate si los docentes son buenos o malos.    Otra vez ningún funcionario sale a dar la cara.    Otra vez nadie hace nada.    Todo otra vez.    Una y otra vez.    Una y otra vez...    Una...    y otra    vez... ____________________    Es necesario que hablemos sobre el mon...
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Un tiempo verde

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Todo lo que escribo últimamente es resultado del dolor y de la angustia. Hace semanas que quiero escribir sobre otros temas. Otros. Escribir sobre temas que no sean necesarios ni urgentes, porque, después de todo, como dice el poeta: " necesario" es que esto cambie  de una buena vez, y parece que para eso falta un tiempo largo. Hace días, decía, que doy vueltas pensando en historias pequeñitas, historias remolonas, fugaces. Quisiera escribir, por ejemplo, sobre una planta que creció desafiando al olvido. Nada más y nada menos. _________________ Patio chiquito plagado de macetas y macetitas. Observación.  El momento mágico del brote. El botoncito verde que crece en el tronco áspero cuando nadie lo espera. El rosal de flores amarillas y anaranjadas fue el regalo de un día de la madre, hace más de cinco años. Desde entonces florece cada primavera, aunque le cueste. Unos hongos lo invaden cada tanto tiempo y tengo que pulverizar sus ramas con jabón potásico. Pero los hongos vuelv...
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El canto de la cigarra

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Es verdad, no somos estéticamente mejores ni somos superiores moralmente, y definitivamente no somos lo que ellos llaman "gente de bien". Somos algo defectuosos y un poco fallados, pero eso sí, somos en comunidad, en colectivo y somos sensibles al dolor ajeno. Aunque al parecer eso no les sirve. Por eso disfrutan de nuestra caída. Aunque están cayendo a nuestro lado, nos miran y sonríen. Como en un dibujo animado, el gato señala al ratón que cae al abismo y se ríe, sin siquiera prestar atención a que él también está cayendo al mismo tiempo y en el mismo abismo.  Parece que se quebraron todos los lazos de entendimiento.  ¿En qué momento empezó a gestarse este orden absurdo en el que el otro debe ser destruido? ¿En qué momento se consolidó esta lógica individualista en la que todo lo comunitario sobra y molesta? Quizás sería justo reconocer que muchas veces hemos subestimado la capacidad de retroalimentación que tiene el sistema capitalista. Cada crisis lo recrudece, lo vuelve ...
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La caja en el camino

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Converso con un pibe que votó a Milei. Él está esperanzado dice, vamos a tener que hacer muchos sacrificios pero vamos a estar bien. A mí me cuesta escuchar como usan la primera persona del plural cuando hablan de las políticas que se vienen ¿Quiénes vamos a estar bien? ¿Él y yo? ¿Los supuestos ñoquis del estado? ¿Los pueblos originarios estarán mejor? ¿Los villeros?  ¿Quiénes pueden estar mejor cuando gobierna la derecha? El pibe está absolutamente convencido de que toda transformación económica que traiga este gobierno será para el beneficio de todos. Seguimos conversando, y entonces le pregunto qué piensa de la vicepresidenta y su posición con respecto a la dictadura militar.  Ahí lo agarré. Sé que a él le gusta muchísimo el rock nacional y especialmente el que resistió los embates de la dictadura.  _ Ah no no no, con lo que ella dice no acuerdo en nada, eso no _me tira. _ ¿Cómo que no la apoyás si le diste tu voto? _le digo_ vos la votaste. No es chicana. De verdad qu...
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